Philou living with his mind...

Letter from nowhere

2008-02-09T15:06:00.000+01:00

A long time has passed since my last post. Maybe because of things, maybe because of nothing,
Or maybe, there was no light. December is a weird month, with many lights.
Not from the sun.
Sometimes from lamps.
…People…
…Only people.

A long time has passed, and I feel better. February can be a sunny time. Basically, it is. Several trips in France, according to my mood, my hopes and also my work. I haven’t taken many photographs, that was not the time. There are some, chosen among those I took and those somebody had taken. All aren’t as beautiful as I hoped, but they seemed to signify something, I felt, therefore they took their place in the dance, they moved, and then
Everything was well.

Sometimes, things don’t want to be explained by themselves. They don’t want to be understood. However, proud as they are, they sing a sweet melody in our eyes, just to tell us they’re valuable, they have to be watched. No one is able to say why,
They are, and that’s all.
This is the way I chose them, without any other sight than my own feelings, never according to a specific meaning, rarely according to the aesthetics. I’m not sure you’ll agree with me, but anyway, I must begin again this “blog”.

I’m glad there is a sun again. Two month without any beautiful, natural light was too long. I want to take photos, I want to write again, I want to work.
Two months in hibernation… it may be too long.

I would like to apologise. I haven’t got internet anymore. That is why I have not sent any news to anybody. I use to check my e-mails once a day, and to answer once a week, so don’t worry, you’re in my mind. There is just a problem concerning logistics.

Well, I have to leave. I hope I will be able to write and take photographs again.
See you soon everybody.

Birmingham, the 9th of February 2008

Life is so quiet

2007-11-18T15:37:00.004+01:00

This week was a busy week, probably as much as the next one. FDI (Foreign Direct Investment) and South Korea's economy are crowding my life. Nothing interesting to tell, not many photographs, but an experience which has revolutionized my food's perception.

Oh, I am forgetting the show by Air and Aurevoir Simone... amazing.

Marmite
From Wikipedia, the free encyclopedia
Jump to: navigation, search

Marmite /ˈmɑːmaɪt/ is the name given to two similar food spreads, one produced in the United Kingdom and the other in New Zealand. Marmite is made from yeast extract, a by-product of beer brewing. Marmite is suitable for vegetarians and vegans.
The British version is a sticky, dark brown paste with a distinctive, powerful taste. This distinctive taste is reflected in the British company's marketing slogan: "Love it or hate it". It is similar to the Australian Vegemite, Swiss Cenovis. Bovril is a similar looking spread made from beef.
This distinctive product was originally British, but a version with a noticeably different taste has been manufactured in New Zealand since 1919, and this is the dominant version in New Zealand, Australia and the Pacific Islands.
The image on the front of the British jar shows a marmite (French, "large covered earthenware or metal cooking pot").[1] The British Marmite was originally supplied in earthenware pots, but has long been sold in glass jars that approximate the shape of such pots.[2] A thinner version in squeezable plastic jars was introduced in March 2006.

PS: temperature is higher in Birmingham than in Toulouse or Paris or Marseille... how wierd the world is...

Sous les pavés, la Seine

2007-11-12T12:18:00.001+01:00

Revenir en France pour quelques jours, revoir, voir, sentir les odeurs de passage, et puis rentrer. L'oxygène a ses propres lois.
J'ai croisé des mains durant ces quelques jours. Dans la paresse d'une étreinte, dans la ferveur d'une embrassade, on saisit toujours la perenne temporalité des mains. Elles souffrent ou ont souffert, elles s'élancent et se deviennent célestes quand elles dansent au creux du temps. Les mains revêtent sans arrêt de la présence des gens, de leur implication dans la vie. Nous avons des mains pour saisir et aimer, nous avons des mains pour vivre, et pour ma part, je les vis plus que tout.
On a tendance à vivre dans la pudeur du toucher, ou dans sa peur. On se regarde, on s'envisage, on s'écoute, mais le toucher ne vient que plus tard. J'ai aimé Paris pour toutes ses mains que je connais, pour des gestes qui signifient rien aussi. Certaines ont manqué, une paire n'apparait pas. Mais les mains restent des poèmes de chaque instant.
Je réécrirai. Mieux, et plus volontairement, mais le temps se dissout alors que la librairie ferme. Je dois partir.

Je dois revenir.

The colour's death

2007-11-04T00:06:00.000+01:00

Sometimes, life seems to appear in black and white. It is like my eyes, a dark globe hung above a land of snow, just an unbelievable phenomenon, something from a physical theory nobody can understand.

Sometimes, life is but reality which can’t be explained.

It is.

And nothing more.

There is mist all around me. I feel alone, but strangely glad. The lights which transpire from the branches call me “little child” and I would like to be handsome in front of Night. Places are empty; the crow which used to stand on the pavement has left far away, and leaves the squares

quiet…

still quiet.

Colours don’t exist anymore, there is no white, or yellow, or blue. There is just a virginal land and the air which smells cold.

The little pieces of water dance upon a wind that has never existed. They stand on my hands, and can’t fall to the grass because they’re not heavy enough. I want to believe in that few seconds…

life could be a religion.

Far away, fireworks are bursting. Their explosions are the single link with the life from outside. My songs have vanished in a deep shadow; my lips are kissed by the smoothest caress. The wind of November which follows my shape.

This night is a tale never told.

Some people have written it, some dreamers have read it although their thoughts are still laid on their bed of wisdom. Youth has never existed as much as in the colours’ death.
I have understood the lights, and while night will pass away, I will be a child holding stars,

hung in the night,

...but laid on that soft cold grass.

Birmingham, the 4th of November.

2007

The widow's laughter

2007-10-28T12:37:00.000+01:00

Leaves are falling all over the land and the red dark walls of Birmingham cry autumn has come. The weak sun doesn’t appear but awakes from Dawn to death,

when clocks show it is six,

when nobody is laid to sleep.

I would confess my fears if there was a sudden noise, a breath of fury, but everything is quiet, everything seems to be a letter written by a sleeper. Therefore I think about the wind snuggled up against my hands.

Everything is but a night dream. Thoughts only night walkers could feel when they slip on the pavement,

and fly for one second.

I know there is no fear actually, there are no walls raised up in front of my forehead, there are just tortured ways which pass across the hills, and whistle that stars are going to vanish one more time.

Those ways I can’t feel because of the cold circling my neck

and pretending to be a scarf.

The canal’s streams remind me that the time is running away,
and that my shoulders can’t be swallowed by a strong deep chill of already cried memories.

The lights, reflected from the water, are dancing upon the bricks like a forgotten banquet upon a demand of absolution.

It reminds me the Ocean,

the waves’ voices mixed to laughter,

the parties I’ve never been to,

the old widow crying because of joy on the fair’s ground.

Now, I’m sure it is not an exile but a bracket.

Birmingham, 28th of October. 2007

When fog comes into the sheep barn

2007-10-18T12:53:00.000+02:00

England whispers in my ear there is no rain.

There are just the sun’s tears, like spindrifts over the umbrellas.

The city is at my feet all day long, and I watch folk through the window.

It is just fast walkers when sky is falling down,

It is just dancers in the rain each time they want to forget that there is no lullaby by night,

When they come back home,

When they wear their worn dreams.

Sometimes, sunlight appears and it is like a party in their minds. There is nothing but their

arms circling life, circling the whole day, circling their youth as if it were their last present.

I guess I love this clear white crowded light.

There is a sound in that country, a whistle, which tells me that it’s not an island’s lyrics but that everything abroad is a kind of Island whose lies nobody here can understand.

I lay down on my bed, I’m surprised to think as they do.

Maybe I’ll have spindrifts over my umbrella.

Birmingham, 17/10/2007

Going back to the stars

2007-10-07T16:26:00.000+02:00

Brainstorming

2007-10-06T23:19:00.000+02:00

Well, I think the time for you has come to have some news.
Everything is ok here, even the weather which has been pretty sunny for three days. I am living with 12 other students of whom 3 other French. We are trying to improve our English, as you can read; it’s quite hard for everyone (except for Anne, you will be able to see her hair in a picture).
My room is just 9m², but it is a pleasant one (of course, seen from the 18th floor, any city is the most beautiful anyone has ever seen). Birmingham is an ugly place, really, but it has a charm, a real pretty charm coming from nowhere.

For the moment, everything is well, except for the fact that I am not able to take Harry Potter in my hand, and try reading.
Lectures are quite difficult (especially economy) but I think it is quite normal for a foreigner in that country.

I am sorry for this post which is about my real life, but it is the easiest way for me to let everybody know about my state of mind.
Anyway, see you soon, via e-mails, letters, msn or skype, and please,
Enjoy!

Philou, learning a new language.

Sometimes, life is but a Washing Machine.

Birmingham, Lawrence Tower, le 6/10/2007

Too close to be far

2007-09-30T18:12:00.000+02:00

Un regard, un peu nostalgique...

...parce que je sais que je ne sais pas dire...

Birmingham, 21/09/07

Childhood's memories

2007-09-28T01:52:00.000+02:00

Because my mind will change,

Because my loves will change,

Because people will change,

Because in one week, I will leave

Because life is pretty,

Because life is not a picture,

Because hours come and leave,

Because there were lights,

Because there were smiles,

Because rain will come back,

Because Ocean never changes...

Biarritz, 17/09/2007

French trip

2007-09-27T19:16:00.000+02:00

T'en souviens-tu, la Seine,

t'en souviens-tu comm' ça me revient,

me revient la rengaine de quand on avait rien,

de quand on avait pour tous bagages

tes deux quais pour m'y promener,

tes deux quais pour y mieux rêver ?

Tu étais, tu étais mes voyages

et la mer, tu étais mes voiliers,

tu étais pour moi les paysages ignorés.

Je te disais, la Seine

qu'on avait les yeux d' la mêm' couleur.

Quand j'avais de la peine,

quand j'égarais mon cœur,

quand je trouvais la ville trop noire,

tu dorais des plages pour moi,

tu mettais ton manteau de soie,

et pour moi, qui ne voulais plus croire,

et pour moi, pour pas que je me noie,

tu faisais d'un chagrin un' histoire, une joie.

Ils te diront, la Seine,

que je n'ai plus de cœur à promener

ou que, si je promène,

c'est loin de ton quartier.

Ils te diront que je te délaisse

et pourtant je n'ai pas changé.

Non, je ne t'ai pas oubliée,

mon amie de toutes les tendresses.

J'ai gardé dans mes yeux tes reflets,

j'ai gardé tes couleurs, tes caresses pour rêver.

T'en souviens-tu, la Seine,

t'en souviens-tu comm' ça me revient,

me revient la rengaine

de quand on était bien?

Et si j'ai vu d'autres paysages,

tes deux quais m'ont tant fait rêver.

Attends-moi: j'y retournerai,

tu seras mon premier grand voyage,

et le port où je viens relâcher,

fatiguée de tant d'autres rivages oubliés.

T'en souviens-tu, la Seine,

t'en souviens-tu ?

Anne Sylvestre, 1964.

Les crieurs de rivages.

2007-09-23T18:55:00.000+02:00

Les effluves d'un ruisseau que le temps ne tient pas. Froides, elles inspirent à la peau des bruissements comme un orant toucher le fait au pénitent. Les formes sont des ombres, des caresses, une chaste luxure...le regard d'un espion tapi dans des épines.

Un obséquieux rivage qui se perd en révérences et qui crie "votre grâce" à l'infini. On se saoule de majesté quand on ne sais plus les gestes.

Les yeux plantés au sol, on cesse d'espérer l'immarcessible étreinte de la trace, on se laisse là, figé sur un lapsus, la tête mangée par l'immensité.

Sur les pas des gens, nous aussi perdons un nom. Traces anonymes sur du papier d'argent, posées dans un lieu qui refuse son époque, je te perds quand je perds tes yeux. Au milieu de cette foule noyée dans un océan de lumière, chacun peut être un autre,

et toi, changée...

Mais tu souris aux heures sous ton chapeau de paille, je suis comme toi, pour un moment statufié dans une alcôve de plénitude. Intangibles, juste là, sans justification.
Arrangés comme des pierres scélées parfaitement à leur place, si bien qu'on ne les remarque plus.

Les vagues disent encore que le temps ne les effraie pas, qu'elles peuvent rester des enfants, que l'existence est plus qu'un déchirement sur le sable ou les falaises, qu'elles aussi ont vu les abysses.

Et folles de hardiesse, elles se fânent en apprenant l'humilité.

Un instant, l'écume ne souffre aucun partage.

Biarritz, le 04/09/2007

Quand les rames se chevauchent

2007-09-11T11:47:00.000+02:00

C'est quand je sais que tous les reflets me rappellent la mer qu'il faut partir.

Tout de suite, quand le jour s'éteint, tout de suite...

Une fenêtre ouverte sur les Landes, une fenêtre ouverte.

Chez nous.

Puis, affligés par le temps qui passe on décide le soleil.

Pour se reposer, pour se réchauffer,

pour voir.

Les ombres s'amoncellent sur les corps alors que le jour décline. Ne restent que les contrastes voyageurs offerts par la nudité, par la juvénilité...

... par la mélancolie d'un océan qu'on désire, mais qu'on ne comprend plus.

Alors on reste, comme un adolescent, courbés devant les rouleaux frêles, prétrifié dans son appréhension du monde.
Et on laisse le temps s'écouler, suave, lassif.

Enfin, on part: la mer s'assombrit, elle monte,

elle monte.

Nous, nous nous perdons dans des jeux d'enfants,

pour laisser une trace

pour s'endormir quand les pénitents restent sur la plage.

On rêve de lendemains,
On rêve de rires que l'on sait immarcessibles
On vit dans un reflet où on ne se sent pas entier mais seulement plus légers.

Dans le coin d'un salon, on voit la culpabilité des enfants s'établir sur les visages, celle qui se dessine au toucher du plaisir.

Le temps s'est arrêté dans ce lieu de délices, et après des odeurs,

on se laisse partir.

Bayonne, le 3/09/2007

La ferveur des courbes

2007-08-31T11:59:00.000+02:00

Sous des volutes de fumée blanche, sous les assauts du vin,

Juste une heure.

Dans ma main, l'esclave d'un moment,
Des courbes fragiles

des reflets couleur de Montbazillac

Un voyage dans ma mémoire qui n'existe pas.

La caresse de l'appareil pour ne pas te brusquer,
Apprivoiser tes pudeurs tout autant que tes traits,

Les apprendre avec ferveur

Pour une étreinte d'un moment dans le sexe d'une vision.

Ton corps est fumée qui se dessine dans ma rétine

Dans l'objectif

Et qui s'imprime sur le papier comme dans cet instant,

comme dans mon souvenir.

C'est un jeu, c'est une danse où tu caches et où je sais.
Tu t'exhibes fière ou recroquevillée dans ta peau,
je suis le veilleur d'une lumière qui m'appelle.

Mais tout ça n'est qu'un jeu...

... Un jeu pour des enfants d'il y a longtemps.

Et ta permissive patience pour mes égarements.

On garde un peu de candeur, on oublie les supplices, et la vie nous grandit,

et la vie nous oublie.

PS: Il y a des sourires que je n'oublierai pas, quitte à passer la Manche sous mes yeux pour encore rire avec eux

La plume des filatiers.

2007-08-25T18:45:00.000+02:00

Cette histoire qui n'est qu'une page griffonée, un exercice,

Une trace oubliée.

Dénudés, caressés, les sens existent-ils quand on est allongé sous un velux et qu'on entend tomber la pluie.

Plus rien n'existe. Que des contours,

des reflets...

Une ombre comme un arbre dressé sur le mur.

Ne restent qu'une tasse et le café sur son contour...

la mémoire d'une odeur.

Un contraste, une joie qui, impudique, se laisse deviner au détour d'une larme non enfantée. Qui s'abîme.

L'écume d'un fantôme déjà disparue. Un bal psychédélique où les multitudes de toi sussurent des secrets.

Un carillon suspendu à ton échine.

Le toucher juvénile qui détruit les cascades et remonte le temps.
Un noyé qui s'effleure, un poids qu'on s'invente...

Où alors, une histoire qui n'est qu'une page griffonée...

Toulouse le 22 aout 2007

blowing in the wind

2007-08-25T18:10:00.000+02:00

Les vacances, son temps un peu trop long, une angine, de la pluie, toujours de la pluie, des films, plein de films, de l'alcool (pour le principe).
De la pluie dans la nuit, un voyage.
De la musique sur mon piano, des grognements dans une poitrine.

Parfois, on mord dans de l'absinthe sans s'en rendre compte.

C'est chaud, et doux.

Des ouvertures, des claques.

Des doutes aussi. L'angoisse de la solitude qui n'est pas encore venue. Des lettres qui s'accumulent et moi qui ne veut pas les lire.

Une langue, ça s'apprivoise, ça se caresse. Et si je n'étais pas là au rendez-vous?

In one month, I leave to Birmingham.

Heureusement, il reste les miettes dans la cuisine pour me rappeler qu'un mois, c'est autant de temps pour passer l'éponge.

Les faussettes de l'Horloge

2007-08-12T15:02:00.000+02:00

Une semaine de plus, on commence à connaître le quotidien des habitudes.
Elles restent étrangement malgré leur fin annoncée.

Affublé de mon regard débile, je continue encore de m'émerveiller du crépuscule, de ces entrelacements, de ces enlassements qui vivent tant dans les mares que posés sur le ciel.

J'écoute India Song, cigarette à la main.
J'aime Jeanne Moreau.
J'aime Duras,

et m'enfermer dans les portraits de ses personnages qu'on ne saisi jamais parfaitement.

C'est un peu une époque que je n'ai jamais vue qui s'hérisse à mon contact. Une époque morte qui ne veut plus que se reposer
et qui m'évite pour me laisser quelques placides et lointaines visions d'elle,

des verres, des saveurs

des alcools couleurs d'ambre.

On s'enfonce trop vite dans la nostalgie d'une époque qu'on n'a pas connu. Alors on s'étire vers la réalité et on cesse de se prendre pour Dietrich...

...mais en gardant son verre à la main.

Et définitivement, on s'éloigne du connu qu'on s'est créé. On assure ses souvenirs, on les choisit

et on laisse le reste s'abîmer.

Deux mois sont devenus un baobab grandissant sous des néons.

Credo et absolvo

2007-08-05T13:46:00.000+02:00

Un petit moment depuis le dernier Post, c'est qu'Internet m'a fait défaut. Dans tous les cas, pas grand chose de neuf. Je ne pars plus en Inde, mais toujours en Angleterre, ça, ça ne change pas. Sinon, la vie de tous les jours, un peu comme d'hab. Un stock, des journées en sous-sol, un peu de tranquilité à Cahors, pour aller voir Thierry.

De la chaleur sur la brique, mes mirettes à la pupille toute rétractée, et juste un nuage sur les allées Franklin Roosvelt.
En un coup de métro, je saute à pieds joints dans un dîner pâtes à la carbo, avec un soupçon de bière qui passe doucettement en pétillant dans ma gorge.

Le sourire d'une demoiselle qui pour un temps consent à ce que je l'exhibe. J'aime la douceur des gens que je connais un peu, et la pudeur qu'ils ont à me demander de ne pas publier leur trombine.

Un monsieur un peu dans la force de l'âge, qui contemple l'horloge en méditant sur le son de la fontaine qui reste seule sur cette petite place à briser le silence.

Des besoins de cathédrales, un bref retour à la religion

la foi

la ferveur

Ou seulement peut-être, le besoin de se retrouver,

Comme certains autres qui se retrouvent seuls assis sous des colonades, et qui disparaissent dans la lumière du jour déclinant, pour laisser la place à d'autres.

D'autres avaient disparu, ils reviennent avec des paroles de voyages, de nouveaux souvenirs
Et les clefs de leur maison étrange.
Tout à la fois, le temps déconnecté comme une image immuable.

L'idée d'un autre, pour mon rire à moi
On croise souvent les intimités à rire ensembles.

Toulouse le 5/08/07

Equateur d'un été sans soleil

2007-07-23T14:34:00.000+02:00

Un oeil pour un mardi après-midi. Des fois, j'aime bien vivre cacé derrière mon appareil pour voir les choses un peu différemment. Mag était visiblement ébahie par son demi.

Elle et son demi, moi et ma cigarette, quitte à vivre avec ses vices autant l'assumer pleinement. J'en ai rallumée une: un cendrier sans cigarette allumée, c'est un peu comme un chômeur sans RMI, désemparé par l'injustice.

J'aime les cafés, les gens rient plus facilement dans les cafés. Alors il y a ce monsieur qui restera un inconnu qui nous gratifiai de son rire tonitruant et rauque. J'aime les rires des inconnus.

D'autres attendent pendant ce temps. L'attente c'est aussi un gros plan sur une épaule.

Et puis comme la vie c'est un peu d'absurde, j'ai croisé une laitue en centre-ville.

Des souvenirs, et un peu de carton pour une époque pas si révolue. Un peu de bonheur à ranger mes cartons.

Un coucher de soleil en Banlieue, pas le bout du monde, mais parfois, c'est plus joli que la terre de feu.

A la croisée des chemins, j'entends Lullaby of birdland, une main jouait du violon, et j'ai écouté la main accrochée à son mur.

Ma menotte avec son éternel mégot, et moi en bigot de la nicotine j'immortalise l'instant en dessinant une icône.

Et encore une inconnue qui semble se bercer au courrant nonchalant de l'eau. Encore un instant, encore un détail, encore le fruit d'une vie qui ne devrait plus nous sembler insipide.

A se bercer sur le fleuve, on oublie tout ce qui n'est pas le fleuve...

La chambre claire

2007-07-15T19:38:00.000+02:00

Des Regards qui s'entrecroisent
Tout au long d'une journée,
Des paresses aussi chez les gens d'en face. Les autres ont toujours semblé plus fatigués.
Des gens
Qui attendent, ou passent.
Des Objets plus vivants que réels.
Sous le Porche d'une Eglise, voir la rue du Taur, et puis aller chez Pauline.

La vie des gens, c'est aussi des sensations et des pudeurs...

PS: Kirioucha, Thank you for my lips.

A week like a day... fabulettes et mensongeries

2007-07-08T17:03:00.000+02:00

Et voilà une nouvelle semaine de terminée! Comme il ne s'est absolument rien passé, histoire de confirmer que ma vie est un large aimant à néant, je ne sais absolument pas quoi avancer ce jour d'hui...

Un problème subsiste: je ne vais pas publier un post pour ne rien dire (quoique mon habitude ne s'en trouvera pas forcément très changée), sachant qu'en prime j'ai pris des photos qui sont assez moyennes. Alors voilà, pour l'heure de tout de suite, je me tate encore, mais l'envie dispropotionnée de parler de moi risque d'encore prendre le dessus (Narcissique un jour, Narcissique toujours!), et je crains d'être en voie de vous noyer sous un flot de vide sans discontinuités... et c'est pas peu dire.

En grand professionnel du vide, je vais tenter de le cacher sous des formules plus qu'emphatiques, histoire qu'on croit que c'est une tentative de poésie ratée, comme d'hab, on change pas une équipe qui gagne.

De toutes façons, il faut se lancer, alors on balance:

Cette semaine commençait déjà étrangement, je devais, avec courage, aller effectuer mes 20 minutes de soldes annuelles (durée minimum de survie dans le monde de materialisme qui m'entoure, et dans lequel j'évolue très bien), quand, au détour d'un croisement, au fond d'un journal roulé en tube, j'ai vu une bouche. Vermillon, elle se présentait assurée, fermes, et recouverte visiblement de beaucoup trop de gloss.

Des contours impassibles, qui ne frémissaient pas, m'ont alors invité en tournant les yeux à regarder cette chaire plastique, nouvelle joconde affublée d'un polo aux multiples coloris.

Elle me regardait.

Je la scrutait, un peu voyeur.

Elle continue son occupation, se faisant un devoir de ne me pas regarder. Je la contourne et vais voir derrière elle. Elle n'a de cesse de m'ignorer. Elle regarde toujours dans la même direction, je regarde toujours dans sa direction.

Mag me surprend en posant sa main sur mon épaule et en me disant "Mais qu'esse tu fé?" Alors on a laissé le mannequin de cire à son occupation, discrètement bien sûr, pour ne pas la déranger.

Un peu plus tard, la nuit arrivait. Nous sommes rentrés dans la maison de mouhâ, et on a regardé The Assassination of Richard Nixon. Sean Penn était halluciant.

Tout se passait tranquillement, je veux dire, le film tournait, nous regardions le film tourner, la nuit se prononçait alors que nous regardions le film tourner.

Et j'ai eu soudainement envie d'une cigarette.

Alors que tout était éteint, j'ai pris mon briquet, et j'ai tourné la pierre.

Tout est devenu Rouge, les murs et les meubles, et puis mes mains. Ne restaient que la flamme et sa base bleutée qui ondulaient sur le son du silence et le vacarme du ventilateur qui m'a rappelé qu'il faisait décidément très chaud. Un Muscat s'imposait donc!

Et puis est arrivée l'heure où il fallait dormir. Décidément: Trop chaud... et puis plus de Muscat.

Le réveil a donc sonné à son horaire habituel. Qui a besoin d'un chien quand on a un réveil: on n'a pas besoin de le nourir, ni de le sortir, on peut lui faire des câlins bien qu'on ait l'air très bête, et il fait si bien son travail. Le réveil est le meilleur ami de l'homme, la preuve: on s'engueule tout le temps, mais on finit toujours par en avoir besoin dès le lendemain.

Alors, moi, j'ouvre mes yeux. D'abord difficilement, c'est un fait. Mais bientôt, les paupières se lèvent, un peu nonchalantes, certes, mais elles se lèvent quand même. Alors je vois mon matin, qui ressemble décidément beaucoup à celui d'hier.

C'est l'avantage d'avoir un chez mouhâ à soi, dans un océan d'incertitudes plus diverses les unes que les autres, on est certain que notre matin sera une tapisserie gris clair avec des poutres apparentes marron foncé limite noires. C'est avec des poutres apparentes qu'on a moins l'impression d'avancer dans un collin maillard géant dès qu'on descend ses escaliers.

Par moments, lors des jours fastes, ne nous leurrons pas, j'arrive à émerger docilement,

et pour surprendre ma paresse, je lève très vite mon buste, histoire de dire "ça y est fourbe fatigue, je suis éveillé, et la flemme ne viendra pas m'enserrer dans ses bras velus et désorganisés". Alors, je vois mon paravent.

D'ailleurs mon paravent, on le voit pas forcément, il est plein de trous. C'est du gruyère qu'on a mis là pour séparer ma couche, de la mare où on se nettoie. Du coup, on ne se voit pas nus, on voit que des bouts de nous nus. Mon paravent, c'est des interstices de pudeur.

Mais il est très important mon paravent, parce qu'il fait une jolie lumière. Comme mon paravent c'est des interstices de pudeurs, là où il n'y a pas d'interstices, la lumière voyeuse s'insinue, vient carresser mes pieds, et remonte encore et encore le long de mon corps.

Parfaitement, c'est absolument prétencieux de ma part, mais la lumière ce pourrait être mon amante si seulement elle osait me réveiller!

Parfois, elle ouvre la porte, et de partout à la fois, elle m'attend. J'aime bien la faire attendre, certains matins, je feinds le sommeil pour qu'elle me regarde encore un peu.

Avec des réveils comme ça, forcément, on est en retard. Je descend les escaliers dare dare, trois étages plus bas je m'arrête version freinage d'urgence enclenché en bas des marches, glissement modéré, puis arrêt en face des boites aux lettres. J'ouvre la mienne, évidemment, à 8h, le facteur n'est pas passé... encore un acte inutile, mais moins inutile que de descendre les escalers à toute vitesse en ayant omis de fermer sa porte à clé, et pour cause, on a oublié les clefs dans la maison mouhâ. Donc demi tour, 180°:

Parfois, même avec un joli matin, quand on se retrouve face à sa poubelle et qu'on constate qu'on est pas tout seul à produire des déchets, quand en prime on a droit au relents voraces des diverses consommations des uns et des autres (je soupçonne la voisine de Mag d'avoir une inclination très prononcée pour le Hareng notamment), on se dit qu'il faut vraiment penser à ne plus oublier ses clefs.

On finit toujours par retrouver ses clefs (dans le pire des cas, un serrurier se fera un plaisir de vous baigner dans l'illusion que vous les avez retrouvées moyennant gracieuse réjouissance pécuniaire), ce qui forcément, nous pousse à ne plus trouver d'excuse pour ne pas aller au boulot: METRO

Le Metro toulousain, tout petit, certes, mais du coup, la densité est forte beaucoup plus rapidement que dans le métro parisien, et ça, c'est pas forcément drôle (notamment quand un infirme aidé de sa canne anglaise trouve très aisé de poser la dite canne sur un peton meurtri par une longue marche de 5 minutes au moins! et il est évident que ce genre de choses ne m'arrive jamais), mais au moins, on prend pleinement conscience de ses sens (un listing: odorat, ouïe, toucher, vue, goût (vous n'avez j'amais gouté de rembarde de sécurité???).

Quand on est comme moi, on a la chance de croiser Julie, de papoter de l'avenir de dans bientôt, de boire un peu, raisonnablement, enfin suffisament pour que ma vessie vassale de mes vices m'interpellent joyeusement pour me dire "philou, on monte!"

Enfin, voilà quoi, une soirée très sympa, avec un peu de Julie, un peu d'anglais, un peu d'avenir de dans bientôt, un peu de houblon, et puis un peu de départ.

Je reviende à ma maison de mouhâ, bon, un peu tout seul, mais l'essentiel dans ma tête à moi, c'est qu'il fait vraiment super chaud! Pas fou le philou, j'ouvre mes fenêtres: un côté sur la rue, un côté sur l'escalier. Des courrants d'air quoi.

Ce qui est étrange, c'est que j'ai des barreaux à mes fenêtres. Alors le vent, lui, il peut passer. Mais les gens comme nous, enfin, des gens quoi, sauf quand on est très très mince, ben on est coincés dans le dedans de mouhâ ou dans le dehors de tout court.

Je me dis que ça doit être très frustrant pour un prisonnier d'entendre le vent passer dans sa cellule (moi, je peux sortir du dedans de mon chez mouhâ, j'ai les clefs, et les autres gens, ils peuvent rentrer s'ils sonnent et qu'ils sont gentils... c'est à ça qu'on voit qu'on, est pas des vrais prisonniers). Enfin, ça lui fait de l'air en été, mais en hiver, il en pense quoi le prisonnier?

D'ailleurs on met les pas humains en cage: les lions, les singes, les pédophiles, les canaris, les prisonniers politiques, les tigres, les panthères, les criminels, les hippopotames, les éléphants... (les poissons ont des cages sans barreaux, et transparentes, mais à la parois imperméable que l'on appelle bocal).

D'ailleurs, ce que je dis, ça n'est pas vrai tout le temps. J'ai même croisé des éléphants qui vivaient en troupeau, à côté de livres. On a l'impression qu'ils sortent d'une histoire et qu'ils avancent vers d'autres histoires, un peu plus loin. Des voyageurs de la litterature, avec leurs rythme de marche, qui donnent à la planche l'impression de tanguer au fil des aventures.

Des éléphants, qui marchent sur du sable où j'ai mis mes doigts.

J'ai toujours beaucoup aimé les éléphants, mais pas au point de ne pas dormir, ou en tous cas, pas au point de ne pas m'asseoir. Alors je me suis retourné, en laissant le brouhaha de la marche derrière moi, les éléphants sont retournés dans leurs histoires et moi sur mon sofa.

C'était tout calme un peu partout, et je me suis mis à regarder devant moi.

C'est très génant de s'apercevoir qu'il y a juste personne en face soi.

Bon, forcément, le sépia sur la photo, ça fait cumul. mais un fauteuil vide... surplombé par une théière froide, ça fait vraiment glauque. Je gatouille, mais c'est vrai que le sépia ça fait beaucoup en prime. Ce fauteuil, plein de monde a du s'asseoir dessus. J'en connais certains, mais pas tout le monde non plus. Sarah est partie pour deux mois, je ne sais pas si je la reverrait assise sur ce fauteuil, ou dans son plaid. Bientôt tout ça va devoir changer, la vie a été douce pendant une année. Dans deux mois, je pars à Birmingham.

In two month, I'm leaving to Birmingham...

Even if...

2007-07-03T00:23:00.000+02:00

Et si les dimanches étaient faits pour être trop longs? Les paroles, les bonjours, les aurevoirs, les comment vas-tu? les et alors au boulot? les déjeuners dominicaux, les retours vers mon chez moi, les aspirateurs, la vaisselle... eux tous, présents pour combler ce trop plein de temps dissimulé derrière un temps maussade, car les dimanches sont toujours maussades. Du moins ceux où on s'aperçoit qu'on est dimanche car la conscience du dimanche n'est pas anodine.

Et puis parfois, on trompe son dimanche soir en regardant un film.

Pour ma part, Cyril m'a invité au Grand Cirque, juste pour voir une autre fois ce que c'était, juste pour voir encore une fois l'étrangeté de ce lieu qui fait danser en farandoles le glauque, le kitsch, le tranquille, le sexe... et puis moi aussi.

Sous la lumière indécise du lieu, on parle sans trop y croire d'un peu de tout et surtout de beaucoup de rien.

C'est peut-être aussi ça se sentir bien.

Une reprise, un lundi... un lit trop chaud pour que je sois à l'heure au boulot.

Toujours la même rengaine de clients énervés, toujours mes mobicartes, encore de nouveaux gens, toujours les mêmes mais en différents. L'insipide de la vente en magasin monte rapidement au cerveau.

Le café de 14h, deux Burkinabés, trois espagnols, deux grecques, un Tchèque, un Anglais et un Indien plus tard, je sors lessivé de ma journée.

Un ravissant message, une ravissante invitation de ma nouvelle ravissante voisine, un ravissant plat de pâtes et puis un peu de lumière.

La Symphonie du Nouveau Monde qui fait danser les volutes de fumées, encore des cigarettes... la simplicité vivace d'une soirée agréable.

Le retour ad patres.

Nouveau Métro

Nouvelle syntaxe

Un trajet encore, et je sors à la grisante lumière des lampadaires.

C'était joli.

Dans la nuit encore chaude, je tape du pied...

ma rêverie s'arrête là où s'arrête la ligne fumante de la voiture qui crisse sur mes pas...

Noise of an other week...

2007-07-01T13:55:00.000+02:00

Et voilà que mon voisin me brime... suspension de sa ligne, plus d'accès à internet. Dure réalité que de devoir assumer une semaine longue et harrassante sans disposer de la jovialité fugace de se mettre en ligne.
Bref, le philou est condamné à publier au maximum une fois par semaine, à l'occasion du sempiternel déjeuner dominical, à l'abris de la couverture Wifi.

Une semaine un peu étrange. Indécis, je vais deça delà entre la boutique et mon lit tout froid, entre les mobicartes et les soirées sympas.

Irina Palm, Boxes, Persépolis, courts métrages... des films, des vies, des envies sur des pellicules et dans ma tête.

Des voyages consommés par un trop plein d'alcool quotidien, des discussions errantes sous des hospices sans cens.

Des nudités, ma nudité effleurée sous le regard d'un objectif, sous la pudeur d'un regard autre que le mien.

Des sommeils, les cris des autres, et du vin, et puis des gens ravis, renfrognés, vexés

violents.

Des cafés qui s'éternisent à chaque passage du soleil sur son zénith. Il est 14h, l'heure d'y retourner.
Cigarette sur cigarettes, a l'abris de la fumée fugace, pour un instant sans diatribe.

Et puis un autre soir différent des autres parce qu'il se doit d'être différent des autres. On est comme ça, nous, à s'épancher sur l'exceptionnel de nos vies qui ne le sont pas.

Des matins, des retards, des rescousses, des reproches, des sourires, et puis parfois

des chants...

On se croise, on se recroise, on s'apprécie, on en rit, et puis autour d'un verre on se persuade que la vie jamais ne finira.

Des craintes.

Des couleurs.

Des souvenirs, réels ou irréels.

Un mensonge qui se ballade et puis se perd. Et puis d'autres, dans leur quête, qu'on recroise aussi, mais qu'on ne connait pas...

ou alors si peu.

De toutes façons, chacun passe sa vie à chercher des objets, des buts ou des gens. Tout est objet d'autre chose.

Je crois que je voudrais être un objet.

De toutes façons, chacun passe son temps à n'être qu'un objet...

Et encore des soirs, qui s'effilochent et puis se perdent, des heures, du temps

comme assis sur un vent sans tâche qui court et court

et s'abîme.

Les hommes ont toujours eu peur du temps; ils ont fini par l'enchaîner à leurs poignets pour ne jamais pouvoir penser s'émanciper de son étreinte.

Ce soir, le temps s'est arrêté...

Toulouse le 29/06/07

NB: Thanks to the young girl who have taken the two photos of my back

An other day in paradise...

2007-06-24T14:22:00.000+02:00

Arrivé au métro, je suis en retard dans cette foule plastique qui s'avance comme un seul homme dans l'escalator.

Vidé par les relents d'eau de cologne, trops proches les uns des autres, je sors. Le Square Charles de Gaulles est maquillé pour un instant de toutes ces tâches qui apparaissent quand on est passé trop vite de l'obscurité artificielle à la vraie couleur de la journée, on se met alors à déguiser les objets, à se créer son carnaval pour quelques secondes.

Après une très rapide part de pizza dégustée en compagnie de yannou (chez Isidore, cela va sans dire), je pars précipitamment.

Dans une obscurité lascive, parsemée de petites lumières bleues suspendues sur les plafonds, je rentre et m'assois face à un voile.

La clarinette propose une première fois.

La salle se tait.

Puis les accords.

Puis Mozart...

Quand tout se met à bouger, les danseurs à tomber du plafond, je suis comme un gosse, à contempler les couleurs, les visages, à écouter et puis à m'étendre dans mon silence parfois.

Et puis j'ai pleuré quand la Reine de la Nuit entame ses vocalises asourdissant de pureté, cette voix sans pareil sur une musique sans pareil, des larmes, des cris, des hourras. Et moi, toujours habillé de la lumière bleue.

Je sors encore titubant et retrouve Cyril, et puis Laurent. Un début de soirée entamé au bord de l'eau, à papotter tranquillement.

Je joue avec l'appareil de Cyril, nous allons chez Laurent.

En repartant je constate le vide que l'on peut croiser quand on s'apparaît tout seul.

And Boris Vian said "j'suis snob..."

2007-06-24T13:19:00.000+02:00

Vendredi était un grand jour pour mon snobisme proverbial. En effet, rentrant du travail (France Télécom Wilson bonjour!) je m'appretais confusément à passer sous la terre, m'enivrant d'avance de la joie de sentir dans mes narines de mouhâ une vibrante touche de métane, quand soudain vint (passé simple) dans mon esprit l'idée de regarder dans mon portefeuille si je disposais bien de ma Pastel... Oh joie, un étui cartonné se rappelle à mon souvenir: Théâtre du Capitole-Abonnement!
Merdouille, me dis-je dans mon for interieur, la fin de la saison approche tout aussi vite que le 31 juin, date de la dernière représentation, aussi me faut-il utiliser cette dernière approche hypothétique de la culture (oui, le dernier opus de ma culture avait été Tristant et Iseult, et Tristan (qui était très gros et très barbu et très petit) s'amusait à postillonner sur Iseult qui, la pauvre, en était toute décoiffée: une soirée de 5h à se faire chier, et en prime, c'était vraiment mauvais...) dans la véhémence la plus affirmée. Alors, le sagace personnage que je suis volette au coin du square Charles de Gaulle, emprunte en sautillant la rue Lafayette, tourne sur sa gauche (à gauche, toujours à gauche) et traverse allègrement la place en direction du kioske de l'opéra!
Personne à droite, personne à gauche. Nous étions seuls, lui et moi, séparés uniquement par ce mur de verre (plus un muret dans les faits, mais ça fait mieux de dire mur). Pupille agarde, poing serré, sueur livide s'épanchant sur nos fronts, une question demeurait: lequel de nous deux dégainerait?
En piedestal de la virilité, je m'avance décidé pose l'abonnement sur la tablette, et annonce dans le microphone: "Je prends une place pour la prochaine séance!" Et lui de me répondre de sa voix nasillarde et méprisante: "Demain, 15h, flûte enchantée, de toutes façons vous avez pas le choix après vous aurez un poteau en face de la trogne..." Et oui, des fois, je me demande qui a décidé que l'Opéra c'était class... visiblement pas ce portier contrarié de n'avoir pas eu le droit de porter le traditionnel smoking noeud pap' de ses collègues plus jeunes, et plus estimés.
Toujours est-il que j'ai pris la place! Et ça c'était une bonne chose! Le lendemain serait au moins agréable du fait de Mozart, et la jovialité d'avoir pété ma class de blasé confirmé des espérances musicales était telle, que je pouvais bien péter mon deuxième phare, tout eut été des plus parfaits dans un monde "toujours le meilleur des".

De Profundis...

2007-06-22T22:51:00.000+02:00

Puis tu rentras. Je descendai les escaliers livide, comme si fermer la porte m'avait condamné à rester prisonnier de cet exterieur que tu ne voulais plus comprendre.

A fureter entre les murs, je me disai que les séparations sont moins catégoriques quand elles se passent au matin, à une intersection, à un instant où l'on sait de fait que nos vies ne vont dans la même direction, et où l'autre n'aura pas eu à nous imposer ses choix.

Ne restent alors que des souvenirs fabulés, fantasmés, de ces moments là où nous aurions pu être deux.

La mémoire se construit, les souvenirs parfois se rêvent.

J'en aurais caressées des chimères...

20/06/07 Toulouse, il est 19h

Philou, énervé par une question con...

2007-06-22T20:18:00.000+02:00

On m'a récemment demandé pourquoi je prenais toujours en photo des futilités, des détails, des inepties, des tasses. Pourquoi je m'acharnais à prendre des photos inutiles, insipides, lassantes. Pourquoi perdre mon temps devant des objets, devant des lumières, devant des reflets que tout le monde pourrait prendre.
Alors après avoir répondu que je n'avais pas la prétention de prendre autre chose que des photo que tout le monde pourrait prendre, j'ai commencé à expliquer ma vision des choses. Ma révélation en lisant Virginia Woolf, mon amour pour Proust et Chateaubrilland dour la Madeleine tant que pour la grive de Montboisier. Woolf avait l'habitude de décrire les plus simples détails dans ses livres, de s'attarder sur des verres qui tintent, de commencer Mrs Dalloway par "Mrs Dalloway said she would buy the flowers herself". Proust et Chateaubrilland de prendre le dérisoire parfum de la madeleine dans le thé ou le chant de la grive comme point de départ à des réminiscences violentes, à des regrets avortés, à des pleurs.
J'ai toujours pensé que l'essentiel des choses résidait dans le détail, que le superflux, le négligeable, c'était tout ce qu'il y avait autour. La beauté du monde vient de ce qu'on ne la décelle pas dans son absolu, qu'on l'élude parce qu'on a autre chose à faire, qu'on perd son temps à résoudre des problèmes que l'on s'invente primordiaux. La plus grande part de notre vie est conçue dans l'inutile, et par conséquent, l'essentiel de ce qu'on voit est perçu comme inutile parce que faisant parti d'un quotidien qu'on s'évertue à ignorer.
Mais au delà de ça, j'aime sentir les choses plus présentes à moi, les palper avec l'ensemble de mes sens, les toucher avec mes yeux. Ce que je veux dire par là, c'est que la photographie permet, grâce à l'objectif, de se saisir d'une image particulière, d'en choisir la représentation et donc de fait exige l'implication du photographe dans le réel qu'il regarde. Prendre une photo c'est se contraindre à divulguer une part infime de ses perceptions. Il y a une intensité que je ne pourrai pas dire dans ces moments là, où l'espace d'un instant le temps s'arrête et la réalité s'ingénie à devenir relative à nos visions, comme disloquée du présent, comme disloquée d'une réalité qu'on ne conçoit plus. Parfois, l'instant de la prise se prolonge encore et encore, parfois, on s'offre plus qu'un instant pour saisir un instant.
J'en parlai dernièrement avec Cyril, pretextant encore une fois Gide pour expliquer ma vision: "tout être est capable de nudité, toute émotion de plénitude". L'instant n'obtient sa valeur que quand il est inscrit dans un présent nu, que quand il est détaché de toute perspective. La valeur de l'instant vient de la futilité que l'on laisse transparaître à ne se concevoir soi, et le monde, que dans l'instant lui même. C'est probablement une vision absolument rationnaliste que de concevoir que la plénitude n'est atteinte que parce qu'elle ne doit pas être soumise à des incertitudes dévoilées dans un futur hypothétique, c'est une vision réductrice que je donne ici, mais elle a l'avantage d'offrir un soupçon de liberté dans ce qu'on ne la décide que soi et au moment où on le souhaite, dans ce qu'on ne se fonde que sur une acquisition complète, sur des données absolues. En somme, comprendre l'instant comme parfaite plénitude est un substitut de plénitude...mais c'est pour moi, et pour le moment, un ersatz qui me satisfait pleinement puisque accessible.
Par ailleurs, la photographie, de son propre fait, mais aussi parce qu'elle permet cette capture de l'instant est une alternative au souvenir puisqu'elle demeure fondée sur la réalité sans être pourtant elle même réalité car issue d'une vision subjective et non entière. Les photos que je prends sont un souvenir créé de toute pièce sur le dos du présent, ce sont mes perceptions de l'instant divulguées à tout un chacun. Voilà ce que je fais en ce moment, et ce que j'aime faire en ce moment.
J'ai toujours été trop prétencieux, mais je crois que je n'ai jamais dit que je faisais un vrai travail, que je considérais mes photos comme de la création et encore moins comme de l'art. J'aime juste ça, et puis on oublie les souvenirs, alors je m'en invente, et je les garde pour le moment. Je les garde par peur, par plaisir, par narcissisme. Je ne m'en veux pas. Pas encore.

NB: Merci à Mike pour le rétablissement de la version Originale de la première phrase de Mrs Dalloway!

Les feuilles mortes se ramassent à l'appel

2007-06-18T21:53:00.000+02:00

De fait, la journée commençait mal: levé 6h pour aller à ma formation de vente chez France Télécom... je hais la vente, je hais les portables (souvenons nous du passage "opinel" qui aura marqué ma vie d'usager du métropolitain pour les siècles à venir: basso cambo, c'est mal!), et ne parlons même pas des mobicarte ou des forfaits M6mobiles... Bref, je passe allègrement du stade de "en formation professionnelle" à "en formatage industriel".

La vision d'un homme maigre au possible avec des yeux pervers, genre Bean dans les aventures de maître Renard (Roal Dahl), aurait du me mettre sur la piste: la vente de portables, c'est vraiment pour les pires des pires des commerciaux.

Donc, entre deux "Orange est numéro 1 en France parce qu'il a les qualités pour l'être" entrecoupé de "Nous sommes second Mondial en terme d'abonnés ADSL derrière un Chinois", le temps de cogiter à ce que je fais là, pourquoi j'ai choisi ce stage, et me rappeler que décidément, c'est vraiment pour ma note que je fais ça sans quoi je serais parti une marguerite entre les dents en sifflotant Lemon Tree sans me retourner, et même, et ben je lui aurait dit au formateur que la chemise vert pastel avec le pantalon tweed c'était pas beau! Non mais...!, j'ai fini par me convaincre que 8h par jour, il serait nécessaire pendant 8 longues semaines de me mettre en stand by, et d'assumer que mon activité cérébrale se résume à celle d'un dimanche en train de regarder une très très très longue étape du tour de France.

Heureusement, il y a les avants et les après.

Et puis les crépuscules...

...Et puis Bach.

Light, night, one day.

2007-06-17T18:59:00.000+02:00

A 10h du matin, la lumière est encore douce, elle entre dans ma chambre en deux livides rayons blessant la noirceur de ma nuit. Je me lève encore assourdi de mes rêves tapageurs, il est encore tôt.

Des couleurs. Tellement de couleurs. Du son, des gens, des rires, du kitsch ...

...et puis tellement de couleurs.

Magaly et Pauline, et Pauline, Ode, et puis Laurent un court instant.

Et puis Cyril, un café, Cyril et puis Laurent, pour plus longtemps.

La Lumière fuit dans un crépuscule juste doré, laissant briller la brique en un murmure de chaleur qui s'évanouit quand on n'y pense plus.

Les pieds jouxtant le fleuve, on se surprend à avoir tous les mêmes regards fondus dans le même éblouissant horizon cotonneux.

Et la nuit s'éveille.

Le Jour laisse sa place aux lampadaires ruminants, moins suaves, qui me laissent jouer sur les arrêtes béantes des ponts.

Le ciel, les étoiles, c'est pour tout le monde, on en fait des rêves, on en fait ce qu'on veut...

Parfois, j'aime trop la nuit.

Les mouvements du fleuves, atypiques battements de coeurs qui s'écartèlent sur les berges...

Dans un parfum d'alcool, nous poursuivons un peu encore le chemin. Des Mouvements, des syllabes sublimées, le bruit assourdissant et insolent comme celui d'un genre qui ne se voudrait pas.

Nouveaux Soleils, nouvelles ivresses, caresses manquées

Des bouches, des mains, le rire

Les hanches

Et puis la nuit se couche.

L'aube a poind encore trop tôt, il est 10h, la lumière est toujours douce mais il est tellement tard.

A midi, je m'assure qu'il vaudrait mieux rester dans la tiedeur rassurante de mon lit.

Puis le téléphone a sonné...

Merci à Kira W., qui aura su cueillir les étoiles du Laurent's eye.

A Midsummer Night's Dream

2007-06-16T00:51:00.000+02:00

That kind of day, I want so much: school results, some shopping, I know that I will be paid for my training period... and this night it was couscous party!

The day was ending as anne asked me to join her party. I waited for her. We leave after I had taken a picture of my mother's flower.

I think I like the light upon the leaves. Maybe I just like the light.

Before dinner, we had an aperitif. Citrus and Gin, as usual. The day was going less and less present, spoons were ready to be used, Lucas's father cooked for everybody. I really like this atmosphere where somebody could think he is welcome, and just because he exists. I love this simplicity.

Later, Olivier and Laurent gave us a concert. "Jazz manouche" in French, I don't know how to tell it in an other language. It is quite to say an atmosphere of so simple joy, and some times of so present brotherhood,

and the music...

...and the accordion.

I came back home, there was the New World Symphony...

...I though the essential was that our life to look like a New World Symphony.

Today, life was not but a walking shadow.

Tomorrow and tomorrow and tomorrow

2007-06-15T00:23:00.000+02:00

Et une nouvelle journée qui se termine. Ne nous leurrons pas, c'est uniquement parce que j'ai un sublime nouvel appareil photo que je publie ce post, aussi, et bien essentiellement du vide.

Une journée simple, à mettre en oeuvre ce nouveau joli blog tout neuf.

Des retrouvailles avec Lucas et Sarah.

Un jardin, du sucré, de la lumière.

Discussion avec mon cendrier.

Film "Lola und Bilidikid". La germanie a fait moins glauque... et des fois plus aussi.

Pour se changer les idées, un verre agréable au Cyrano avec Magaly et Pauline.

Je babille face aux lumières, et je joue avec mon nouveau jouet.

La fumée s'échape et se perd sur l'ampoule, je bois mon verre, et j'écoute Lhassa.

La nuit s'arrime à ses habitudes, et mes habitudes avec le paiement du parking. Il est minuit.

Je rentre sous la pluie en écoutant la symphonie pastorale...

La lune est loin.

Back in Toulouse

2007-06-14T18:24:00.000+02:00

Comme tout un chacun (toulousain le chacun) le fait au retour d'un périple ailleurs, j'ai décidé de prendre mes pieds avec Lucas et Magaly pour aller glacer un peu du côté de chez Octave.

Poire/Canelle/ Réglisse

Juste du plaisir, simple, et au soleil.

Rendez-vous avec Cyril, pour une suite de journée un peu concept, comme d'habitude.

Rencontre place Saint-Georges, avec la grand mère de Pauline. Tranquillement, on rit.

Et puis, le jour est tombé...

Dans la nuit, il fait toujours trop froid.

Ulysse qui comme Heureux...

2007-06-14T17:16:00.000+02:00

J'ai toujours beaucoup aimé les voyages en trains.

Je m'y prends toujours au dernier moment pour avoir l'impression d'être très très occupé, faire semblant d'être un homme pressé pendant l'heure qui précède ma montée. Et puis on s'assied, entouré d'inconnus dont on ne sera jamais si proche que quand on marche sur leurs pieds pour aller aux toilettes. Un wagon, c'est des destins inconciliables qui s'entrecroisent.

Pendant le trajet, le temps se distend pour remplir toutes nos pensées: depuis quand suis-je parti? quand est-ce qu'on arrive? combien de temps encore? Des questions pour combler le silence de la passivité quand je suis assis sur mon fauteuil.

Ce que je préfère, c'est le milieu du voyage, quand tout le monde a lu son magasine, son roman lassant, ce moment où il ne reste plus qu'à dormir et où le silence recouvre le voyage. C'est le moment où chacun s'enferme dans ses pensées, autiste, artiste pour une heure encore.

Pour ma part, je me perds dans les reflets des vitres. J'aime voir la vie du wagon par transparence, j'aime voir cette rangée centrale statique alors que le fond de mon image est faite d'arbres ou de ponts mouvants.

Les gens dorment, et par les vitres ils s'irisent le temps d'un clignement de cil.

TGV Paris Montparnasse-Toulouse Matabiau

11h

Twenty-nine

2007-06-14T15:01:00.000+02:00

Once upon a time, two little children dancing upon the stage,

Once upon a time, twenty nine hands front of theirs backs.

Philou in wonderland...

2007-06-14T14:52:00.000+02:00

Alors voilà, nouvel instant violent de ma vida de moi, je suis allé chercher une escalope pour trois (615g à 14€70... j'arrête la viande!) chez le boucher de la rue d'en face. Le problème ami lecteur, c'est que ma miserable théière ne peut s'empêcher de vagabonder dès qu'elle n'est pas embrumée par un sombre travail (or, je suis en vacances, in holly days, en vacation de travaillage bref en congés, et forcément, mon esprit il se désembrume très très vite), et quand on va chez le boucher, j'ai appris à mes dépends qu'on se confronte à son passé par le biais (logique me diras-tu) d'un lapin à la moutarde très préparé (le pauvre n'avait plus rien sur les reins)!
Genre madeleine proustienne, je me suis dit qu'en trempant ce joli plat en sauce dans mon thé c'eut pu me remémorer plein des choses rigolottes de mon enfance: les clapiers dans le chateau de campagne, les caresses aux lapins du voisin, Bugs Bunny, la visite du zoo de Plaisance (du Touch), les repas dominicaux (ceux là, ce doit être à cause de l'agneau qu'on grillait parfois, j'ai toujours eu un coeur très concerné par la condition animale) et.... ET BEN NON! Ce qui m'a sauté à la mémoire, c'était cette saloperie de lapin blanc offert à ma grand-mère à la suite de la mort de Sam (un chien, con de surcroit(ce qui pour un chien est habituel me direz-vous...) particulièrement pervers qui s'amusait à déposer le fruit de sa virilité dans les culottes sales de ma cousine... comme quoi j'aurai vraiment mieux fait de bouffer des artichaux), et ce dit lapin blanc était accompagné d'un conchon d'Inde du pérou qui en fait d'Inde était plus dinde tant son occupation favorite était de suivre le chat et de démontrer la faible étanchéité de ses reins sur mes cours d'anglais (tout s'explique!!!).

Bref, cette saloperie de lapin a un jour bouffé les fils de mon ordinateur (HERETIQUE!!!) et s'en est par la suite pris à ma chaïne HiFi, donc, mauvais souvenirs! Alors quand on dit la madeleine, l'enfance, la réminiscence, les trucs rigolos qu'on fera plus et tout et tout, mais moi, je leur dis merde à ces proustiens locaces de trop! Ma madeleine à moi, c'est un lapin à la moutarde que je n'ai pas trempé dans du thé, et sincèrement, ce qu'on en retire est autrement positif! Mais oui! Qu'on vieillisse! Qu'on meurre! Qu'on arrête de s'étaler sur des regrets: le lapin que j'avais en face de moi, mais il était mort, tout comme l'autre! Le temps fait bien les choses, et à bas la jeunesse perdue! Y'a des fois, on se dit que l'essentiel, c'est de garder un poil de puerilité et de la concilier avec les rides, c'est beaucoup moins contraignant que de ressasser les dimanches en famille (quand je repense à ce pauvre agneau...).

Donc, ami lecteur, délaissons le "retard, en r'tard, je suis en r'tard", de toutes façons, courir après les souvenirs c'est que de la misère en barquette non recyclable. Aussi, contrairement à Proust, je m'en remets à Lewis Carroll, j'abandonne la madeleine pour le lapin blanc, à défaut de bons souvenirs je me rappelle les mauvais, ca fait positiver. Et puis l'image du déclencheur ex machina, ça me fait plaisir: quoi de plus agréable que de se dire que le devenir de notre personne tient dans la pate d'une bestiole à grandes oreilles, quoi de plus sain que de porter une clé pour aller croiser une chenille, quoi de plus simple qu'une pendule qui nous rappelle que le temps de l'imaginaire nous est compté en nous sonnant à chaque seconde "En r'tard, en r'tard, je suis en r'tard"!

NB: Un ro merci au mien Titi qui m'offre la absolument époustouflante photographie ou on voit du vert dans du sable. Mon frère est décidément doué pour beaucoup trop de choses!

Ma-aaaa-aaaaaa viiiiiiiiiiiiiiiiiie

2007-06-14T14:42:00.000+02:00

Le Paresseux

Accablé de tristesse et de mélancolie,
je rêve dans un lit où je suis fagoté,
Comme un lièvre sans os qui dort dans un pâté,
Ou comme un Don quichotte en sa morne folie

Là, sans me soucier des guerres d'italie,
Du Comte Palatin, ni de sa royauté,
Je consacre un bel hymne à cette oisiveté
Où mon âme en langueur est comme ensevelie

Je trouve ce plaisir si doux et si charmant,
Que je crois que les biens me viendront en dormant
Puisque je vois déjà s'en enfler ma bedaine,

Et je hais tant le travail que, les yeux entr'ouverts,
Une main hors des draps, cher Baudouin, à peine
Ai-je pu me résoudre à t'écrire ces vers.

Saint Amant - 1594-1661

La pouasse... vous connaissez?

2007-06-14T14:23:00.000+02:00

Certains incarnent vraiment une part de pouasse qu'il ne serait pas inconvenant de définir comme d'utilité générale. Prenons des exemples:

Pour ma part, je revendique le titre de catastrophe du bricolage et de la cuisine. Mais mes arguments sont là pour étayer ma thèse, ne vous en inquiétez point: qui peut se vanter d'avoir fait brûler son compteur EDF en allumant la lumière dans son appartement à 14h27, et ce en sachant pertinemment que les plombs avaient sauté et en considérant qu'avec peut être une consommation toute relative on parviendrait à rétablir le courrant. Mais également, je tiens à le dire, qui peut assumer le fait de s'être ébouillanté le pied et la main droits en faisant chauffer l'eau pour son riz? Qui peut s'érriger en roi de la merde manuelle à part mon illustre personne?

Mais ne nous inquiètons pas, certains que nous ne nommerons pas ici ont eu le loisir de se planter trois fois à leur permis (oui, certains autres s'arrètent en première à un feu rouge et sont recallés par ce cher monsieur Andrieu, mais c'est un détail de l'histoire...(non, je ne suis aucunement pourvu d'un oeil de verre)). Notons par ailleurs que l'échec de la dernière tentative n'est due qu'à une minime contingence, un élément fortuit qui n'aurait jamais du se dresser sur le chemin de l'élévation sociale de notre chère aimée. Mais voilà qu'au détour d'un tournant (oui, il fallait la trouver, mais je suis très très fort), un pervers terre plein central se glisse sous les roues! Que diable, quel manque de respect! Devoir ainsi s'expliquer face au monde en distribuant des schémas explicatifs pour justifier ses erreurs... c'est une honte absolument indissible que l'on n'aura pu effacer que par l'octroi purement désinteressé (je te rappelle chère interessée que nous fêtons nos anniversaire en juillet!)d'une absolue merveille d'orfévrerie!

Mais ne riez pas trop, car certaines autres, au singulier d'ailleurs, car l'héritière de cette anecdote n'est autre que singulière, certaines autres au singulier disai-je ont eu pour chance de heurter alors que ,vaillamment elle(s) avançai(en)t droit vers la demeure de mes honorables parents, un poteau, que dis-je un poteau, non, un réverbère de quatre mètres! Rappelons nous la cène (excusez ma niaiserie, mais je n'ai pu m'empêcher de faire le jeu de mots) mes enfants, rappelons, laissons le temps passer et retrouvons cet adage: "quand lucas aboie, le poteau s'insinue dans la figure des vierges vestales". Avançant deçà delà (nous remarquerons que "deça delà" n'a rien à faire présentement dans le discours, mais ça fait tout de suite beaucoup plus chroniques...), par delà le passage clouté au détour du rond point du stade de Saint Alban (31140, petite commune de 6000âmes sans aucun interet si ce n'est que j'y passai toute ma jeunesse dans le désarrois banlieusard le plus total), nous trottions sur le trottoir quand, alerté par un pressentiment de finesse, Lucas, notre bon lucas criait à notre malheureuse victime, la voyant dangereusement rire à l'approche du lampadaire, " X (bien que ce pseudonyme lui soit des plus agréable aujourd'hui, il ne s'agit que d'un pseudonyme pour éviter de nommer la dite victime qui se reconnaitra comme le veut la tradition), fait gaffe au poteau!". La victime de se retourner "de quoi??". Sur quoi s'enchaine un retourné contrôlé et torsion des hanches, reprise de l'attitude altière que nous lui connaissons, revers du poteau, prise en pleine face, crochet du cylindre et pour finir, victime KO et une bosse jolie sur le visage. Victime, tu auras eu l'immense honneur de nous faire rire promptement ce jour là, même si malgré tout tu nous as un peu inquiété.

Mais les exemples de pouasseux font légions et nous laisserons de côté les candides jeunettes qui deux jours avant le bac découvrent l'utilité d'un plan orthonormé dans le travail sur les nombres complexes( je cite "ah, mais les i ils sont sur l'ordonnée????").

Aussi mes amis, réjouissons nous. Nous sommes des pouasseux, des médiocres, de fins inutiles, des fainéants pleins de joie de vivre, des rêveurs sans interet, mais diable, au moins on dédouane tous les autres de leurs niaiseries. Soyons en fiers! Je lève mon verre à tous les frustrés, tous les candides, tous les rêveurs, tous les insolents de la conduite, à tous nos actes manqués, à tous nos manques d'acte, je dresse ici le vivant pamphlet de toutes les merdes qui ont pu se dresser, je dresse ici une ode à la gloire de la maladresse! Dextérité, tu ne nous fais pas peur, nous te vaincrons! Unissons nous contre tout ce qui nous rappelle les lois de la réalité, autant les poteaux, que les casseroles d'eaux, les terre pleins que les axes orthonormés! Amis Médiocres, SOYONS DES ROIS!

Si Lemergy m'était conté...

2007-06-14T14:17:00.000+02:00

Bon, face à une vie rude et sans interet, j'ai décidé ce matin de combattre la lassitude en m'investissant dans un divertissement matinal: Télé matin.
Non pas que william Lemergy ait un charme inqualifiable ou que sophie davan soit la réincarnation de marlen Dietrich, mais il est vrai que vraiment, c'est une motivation pour se lever... forcément, tu as droit aux blagues top fun de Laurent Romejko qui se déguise sur fond de soleil et de nuages gris sur la bretagne, et le tout pour pouvoir imaginer qu'il est heureux de vivre ainsi, parmi les appartitions de température, avec aurillac planté dans les côtes gauches... ces jeunes ne reculeraient devant rien pour percer dans la télé, lui, maintenant, il fait aussi des chiffres et des lettres!

Bien, donc désormais vous devez être ravis de partager cet élément exceptionnel de ma vie (pour une fois que je me lève avant 11h du matin), mais j'ai un ti cadeau, parce que heureusement, il y a quand même des côtés positifs: Laura web, ou comment éviter de se faire chier à trouver les sites de merde: elle est payée pour le faire à notre place! tip top la marmotte! aussi je m'emporte à sa dernière découverte que je m'empresse de vous faire découvrir:
http://www.grapheine.com/bombaytv/
allez, marrottez bien jeunes jeans!

Euh, surement lettre ouverte à des divagations à 4h du matin...

2007-06-14T14:04:00.000+02:00

Ami Lecteur de mouâ, je viens d'allègrement fouiller dans mes dossiers de mon ancien blog, et voilà que je retrouve des errances, absolument définies et incompréhensibles de moi quand j'étais en phase "dépressions à la con". On a beau dire, avec un peu de temps, ça porte à rigoler! j'aiiiiiiiiiiiiime!

Je suis et voilà tout, vivant parmi les songes, je creuse ma tombe dans un lit de regret.
Demeurant d'une autre réalité, je suis une ombre qui passe, lasse, devant tant de surface je rase la lumière pour imprimer, sereine, mon nom au jour de la pierre!

Il est un silence où il n'y a jamais eu de bruit. Il est un silence où aucun bruit ne peut être, dans la froide tombe, sous la mer profonde... profonde
Thomas Hood

J'irai porter ton visage dans le creux rougissant d'un autre souvenir.

L'avantage du vide c'est que ça laisse la place pour le reste. (El Yannou)

Au de là de la puerilité de mon geste se cache un enfant.

En les voyant ce jour là, j'aurais écris l'opprobe sur leus visages joviaux, persuadé que l'illustre se défait dans la réalité et devient un atour de misère.

A pourir dans un champs, je préfère pourrir dans un champs de blé plutôt que sur le champs d'honneur.

J'ai passé mes heures sur des larmes de jade, à parcourir des temples de certitudes, à envoyer valser mes étoiles dans des galaxies cendrées d'oubli, de paresse et de citations trop longues. (celle là est particulièrement moi-ienne)

Raconte moi le jour, raconte moi le vent, raconte moi ce que tu veux tant que tu ne te tais pas. Raconte moi le silence au creux de tes souvenirs, ne laisse pas le temps t'emporter trop vite. Raconte moi les siècle que tu n'as pas connu, raconte moi les mystères que tu n'aurais pas vu, parle sans t'arréter et ne pars pas sans m'avoir dit ce que c'est qu'oublier.

Je sais pas ce que je fais avec ce type, j'ai pas les papillons dans le ventre (JB)

On a besoin de rêve pour ne pas mourir de réalité (toute reproduction totale ou partielle interdite sans aval de l'auteur)

L'orage... c'est un peu le seul moyen pour un geek de vivre dangereusement.

Si vous avez envie de publier de la merde en boite, envoyez vos phrases!

Oscar? Maizenfin quelle conivence!

2007-06-14T13:08:00.000+02:00

Bon, une fois n'est pas coutume, je ne vais pas non plus cracher sur la langue de Shakespear toute ma vie, c'était après tout un jeune homme des plus courtois ("give me my sin again", les connaisseurs reconnaitront), et en tant que crétin fini, il faut avouer que je lui voue un petit culte qui serait un grand si seulement j'étais apte à comprendre plus de 5 mots d'affilée en Anglais! Bref, en fervent admirateur d'Oscar Wilde (oulà, calmons nous, je me suis tapé Dorian Gray et deux trois merdouilles, ma thèse l'est pour plus tard, quand j'aurai des neuronnes), je me suis mis dans la tête d'acheter le Classique Moderne des editions Poches, le tout pour me faire reluir le cuir chevelu quand mon cousin vient à l'appart'! Et puis, dans un coin, j'ai trouvé ça:

The Dole of the King's Daughter

OscarWilde

Seven stars in the still water,

And seven in the sky;

Seven sins on the King's daughter,

Deep in her soul to lie.

Red roses are at her feet,

(Roses are red in her red-gold hair)

And O where her bosom and girdle meet

Red roses are hidden there.

Fair is the knight who lieth slain

Amid the rush and reed,

See the lean fishes that are fain

Upon dead men to feed.

Sweet is the page that lieth there,

(Cloth of gold is goodly prey,)

See the black ravens in the air,

Black, O black as the night are they.

What do they there so stark and dead?

(There is blood upon her hand)

Why are the lilies flecked with red?

(There is blood on the river sand.)

There are two that ride from the south and east,

And two from the north and west,

For the black raven a goodly feast,

For the King's daughter rest.

There is one man who loves her true,

(Red, O red, is the stain of gore!)

He hath duggen a grave by the darksome yew,

(One grave will do for four.)

No moon in the still heaven,

In the black water none,

The sins on her soul are seven,

The sin upon his is one.

Bon, ça paie pas de mine là comme ça, mais je me suis donné un mal de chien pour le comprendre donc j'ai décidé que c'était très bien! Accessoirement, vous pouvez trouver le poème en chanté, le tout musicationné par un groupe absolument kitsh de Russes en mal d'inspiration, mais c'est assez amusant, ça s'appelle Caprice, c'est bolchévik (meuh non enfin, c'était du pour rigoler ami Historien) et l'album si la fnac ne s'abuse, c'est Sister Simplicity. (Pour les amoureux de textes anglais, il y a aussi du Byron et du Shelley, mais ceux là, je les ai lus en français)